Transfigurações: Nojo

Estou sentado à mesa. O mastigar molhado traz-me a sua presença. Preta. Toda ela preta e a parede também. Com excepção das infiltrações que fazem lembrar arvores secas e mirradas pelo inverno seco. Ao fundo um palco decrépito com um pianista de cabelos escorridos e bigode amarelo de fumo. Não chega a ser um bigode, uma piaçaba que vai esfregando o nariz com os seus esgares de demasiada concetração para tão desmazelada música. O mastigar molhado, nhac nhac, a fala entre a comida. A total falta de harmonia. As mesas cobertas com toalhas quadriculadas vermelhas e brancas. Um vermelho triste, apagado, pálido que nem um morto. O branco sujo, amarelado de sabe-se lá o quê. Os olhos dela, os olhos de uma mosca. Bolas de discoteca negras, uma mosca. Cheira a gordura, a azeite que já ninguém se lembra estar ao lume. Cheira mal, ela cheira mal. Não sei o que come, devem ser minhocas, cor-de-rosa, mas um cor-de-rosa deslavado, deficiente. Ela come. Engole tudo mastigando o suficiente para que a comida gorgoleje ao mundo. Nojo. Nojo.