Madrugada

Há um cheiro no ar. Há uma nova melodia no olfacto. Cheira a um novo dia de verão. Um dia de calor. Cheira. Há em mim todo um arranjo que espera esse dia. Da cabeça aos pés. O meu corpo espera o novo dia como um girassol aguarda o novo nascer do sol. Eu não espero o sol. Mas cheira a dia. Os meus olhos, atentos, esperam antes um olhar, um olhar cúmplice, que ilumine mais que o sol. As mãos, essas esperam o sol do olhar. Esperam-no como espera a neve que ao derreter provoca uma avalanche. Quando o sol vier as minhas mãos estão prontas a estender-se e a cobrir tudo como um manto branco. Já para o meu coração as avalanches são uma constante. Deixa-se agora explodir com qualquer brisa que traga o cheiro do novo dia. Com qualquer avistamento de luz imagina o novo dia e explode lançando sobre todo o corpo golfadas de sangue que aquecem as mãos geladas. O estômago esse faz obras a cada dia que passa. Prepara-se e enfeita-se para se tornar a casa das borboletas no novo dia. Ainda não as tem, mas a sua preparação deixa toda uma fome à porta. A cabeça, essa gira incessantemente. Gira procurando o novo dia, olhando o horizonte esperando uma pontinha de vermelho que indique o sol. Mas já lhe sinto o cheiro. E o gosto. Dobro os lábios para que conserve dentro da boca o sabor do novo dia. Ele vai chegar. Já não falta muito. Afinal já é madrugada.