Lua Nova

Há escuro e noite. Há tanta noite. A cegueira habita a visão e o ouvido floresce afinado. O resvalar da água nos seixos e plantas. Quer puxar tudo. Arrancar o mundo para que corra com ela. E quando encontra uma rocha a água ri-se calorosamente lembrando uma criança no verão.
Ao nariz chega o cheiro fresco das folhas castanhas banhadas pelo orvalho. A pesada árvore que as viu nascer range ruidosamente com o vento, mas o som traz o choro de uma mão de negro que vê partir o seu filho.
Sentada no chão agarra entre as mãos uma palha arrancada do chão e com ela sente o vento e tenta mudar-lhe a direcção. Olha somente o polvilhado de estrelas e procura a que lhe pertence. Ao encontra-la começa a desfazer a palha em pequenos instantes e deixa voar o tempo do negrume. Abre então uma pequena caixa prateada que na escuridaão perde o brilho e as palavras. Tira um cigarro e acende-o. É esse o problema palavras. Vem a escuridão e dissolvem-se no vento. Só as acções se gravam. Na pele.

«Desce o tempo e a noite vem lembrar que as tuas mãos também
já nao são de nós para ficar.

Por ser tanto quanto somos
Certo quando vemos
Calmo quando queremos
Hoje, só por ser Outono, vou...»
Tiago Bettencourt, Outono