Quarto Minguante

Há um candeeiro que ilumina a secretária onde a um canto se amontoam papeis e fantasmas. Formando um losangulo, os braços estendem-se sobre o tampo deixando o centro preencher-se pela sua cabeça. Os cabelos, da cor do sol, espalham-se em redor à espera de uma brisa que não chega. O único som que se ouve é o dos carros a acorrerem ao circulo lá fora. Há um silêncio bafiento dentro do quarto. Ela abafa o choro para não o interromper. As lágrimas correm velozes atravessando-lhe a pálida cara e caem contra a madeira sem fazerem barulho ao partirem. Há um negro no peito que se espalha até chegar ao dedos em mil fagulhas que queimam e doem. Os pés, cobertos de cores que não habitam a alma enrolam-se com vergonha da diferença. A cara cai para o lado e ela olha o branco da parede. A dor é tão mais pesada quando não se pode apagar. Como a fome é mais doentia quando não se pode comer. Como as mãos doem mais quando não podem acariciar o coração de volta ao nosso peito. Usando o fundo da palma das mãos ela apaga o choro da cara e foge do tampo. Mas da dor não pode fugir, apenas poli-la e faze-la brilhar para que se junte às outras medalhas no peito.

«Se as flores não mudam de cor
vais ter que as deixar viver
Em terra que é feita de nós
toda a chuva daninha de pó
toda a erva que tenta esforçar
vai sempre acabar por morrer»

Tiago Bettencourt, Noite Demais