Smog

Rodeado de fumo. Ele puxando o ar através das brasas e cria um ambiente étereo. Até a sua sombra faz notar a sua diminuta idade adulta. Por momentos julga-se nas nuvens, o fumo e o conforto do sofá tornam uma banal situação numa viagem ao paraíso. Olha fixamente o fumo como se nele visse realmente algo. E vê um sorriso que ofusca mesmo com a alva face que o circunda. Ele sorri também iluminado por aquela luz macia.
A sua espressão muda drásticamente com o que o sorriso trouxe. As expectativas colocadas num castelo de areia, que acabara de ser destruido. Mas ele sabia sua a culpa. Mais ninguém havia a apontar o dedo, só a ele mesmo. Ele é que deixou que a sua impetuosa vergonha levasse a melhor, impedindo-o de fazer o que desejava. Mal falou, mal olhou, mal ouviu, uma bolha fria de uma coisa que poderia ser tomada como indiferença, mas que não o era. Evitara o toque, coisa que raramente prescindia.O toque é a fala do corpo, e o corpo não mente. Mas não havia deixado o seu toque falar hoje e a culpa roía-lhe a alma. Sentia-se enojado com ele mesmo por ter deixado que se apoderassem da sua consciência. Por lhes ter permitido sobreporem-se à vontade que tinha de demonstrar seus sentimentos. Tão poucas vezes via o sorriso, e deixara-o escapar por entre seus dedos como areia. O fumo fá-lo agora tossir, levanta-se e sai para a fria madrugada procurando vida nao imersa cidade. O nevoeiro vai povoando as ruas e cega-o com os reflexos dos anjos que o atravessam. Lentamente caminha para o carro tentando absorver a humidade flutuante, perdido na neblina. Olha para trás uma última vez mas já nada vê, só o branco eterno, sem brilhos, sem sorrisos

*pa ti